Stell dir vor, die Liebe wäre eine Stadt. Keine perfekte, glattpolierte Metropole, sondern ein Ort mit krummen Gassen, verwitterten Mauern und versteckten Hinterhöfen.
Manche Menschen kommen nur als Touristen, bewundern die Lichter, probieren die süßen Versuchungen und ziehen weiter. Andere bleiben, bauen ein Haus, pflanzen einen Garten – sie wissen, dass nicht jeder Tag sonnig ist, aber sie nehmen auch den Regen in Kauf.
Und dann gibt es jene, die sich verlaufen. Sie irren durch die Straßen, suchen den einen Ort, an dem sie ankommen können, aber drehen sich im Kreis. Sie lesen alte Briefe wie Landkarten und folgen Spuren, die längst verweht sind.
Was, wenn Liebe nicht ein Ziel ist, sondern die Bewegung selbst? Ein ewiges Pendeln zwischen Nähe und Distanz, Sicherheit und Abenteuer? Vielleicht gibt es keine perfekte Adresse für die Liebe. Vielleicht ist sie einfach nur ein stiller Moment an einer Straßenecke – wenn zwei Blicke sich treffen und für einen Atemzug alles Sinn ergibt.
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