Schlagwort: Sabine Dahnke

Theo und die unsichtbaren Nachrichten – ein Kinderkrimi über Klassenschats, Cybermobbing und Grenzen

Smartphones, Klassenchats, Emojis – und mittendrin Kinder, die erst noch lernen müssen, wo Nähe aufhört und Grenzverletzung beginnt.

Genau da setzt mein neues Buch „Theo und die unsichtbaren Nachrichten“ an: ein Kinderkrimi über eine ganz normale Klasse, einen scheinbar harmlosen Chat – und die Frage, wie aus kleinen Späßen plötzlich etwas werden kann, das weh tut.

Warum ich dieses Buch geschrieben habe

Ich erlebe seit Jahren, wie sehr digitale Themen den Alltag von Kindern und Jugendlichen prägen: Klassengruppen, Screenshots, heimliche Fotos, dumme Sprüche, die „doch nur witzig“ gemeint waren.

Viele Eltern und Lehrkräfte spüren: Da passiert etwas, aber oft fehlen die Worte, um in Ruhe darüber zu sprechen – ohne Panikmache, ohne erhobenen Zeigefinger, aber auch ohne die Probleme kleinzureden.

„Theo und die unsichtbaren Nachrichten“ ist mein Versuch, genau diese Lücke zu füllen:

  • eine spannende Geschichte, in der Kinder sich wiedererkennen,
  • mit klarer, gut verständlicher Sprache,
  • und genug Tiefe, um echte Gespräche anzustoßen.

Worum es geht – ohne zu viel zu verraten

Theo ist eigentlich kein Held. Er ist einfach Theo: ganz okay in der Schule, ganz okay im Sport, eigentlich ganz zufrieden.

Doch im Klassenschats der Klasse kippt die Stimmung. Erst sind es harmlose Witze, dann fiese Memes, später heimliche Screenshots. Ein Mitschüler gerät immer mehr in den Mittelpunkt – und irgendwann ist es nicht mehr nur „Spaß“.

Theo steht vor einer Entscheidung:
Schweigt er – oder macht er den Mund auf?
Und was passiert, wenn plötzlich Nachrichten auftauchen, die niemand offen geschickt haben will?

Mehr verrate ich an dieser Stelle nicht – die Kinder sollen ja mitdenken, rätseln und diskutieren dürfen.

Zwei Ausgaben: für Kinder – und für alle, die mit Kindern arbeiten

Damit das Buch sowohl im Unterricht als auch zuhause eingesetzt werden kann, gibt es zwei Versionen:

  • Schülerausgabe:
    Die reine Geschichte – kompakt, spannend und gut lesbar. Ideal für Kinder ab der späten Grundschule und für die Unterstufe. Sie kann im Klassenverband gelesen werden, als Lektüre, in einer Projektwoche oder einfach zuhause auf dem Sofa.
  • Lehrer- und Elternausgabe:
    Enthält die komplette Geschichte plus einen pädagogischen Anhang mit Impulsfragen, Gesprächsanlässen und Ideen, wie man das Thema in der Klasse oder in der Familie aufgreifen kann:
    • Wo fängt Cybermobbing an?
    • Was ist ein „Witz“ – und was ist verletzend?
    • Wie gehen wir mit Screenshots, Fotos und Geheimnissen um?

Die Zusatzmaterialien sind so angelegt, dass sie Lehrkräften und Eltern konkrete Formulierungen und Einstiegshilfen an die Hand geben, ohne dass das Buch zu einem „Moralratgeber“ wird. Im Mittelpunkt steht immer die Geschichte – und die Kinder, die ihre eigenen Antworten finden.

Für wen ist das Buch gedacht?

  • Für Lehrerinnen und Lehrer, die Klassenschats, Cybermobbing oder digitale Grenzverletzungen nicht erst dann ansprechen möchten, wenn „etwas passiert ist“.
  • Für Schulen, die eine zeitgemäße Klassenlektüre suchen, die nah an der Lebenswelt der Kinder ist.
  • Für Eltern, die mit ihren Kindern ins Gespräch kommen wollen, ohne dass es gleich nach Vortrag klingt.
  • Für Kinder, die einfach eine spannende, lebensnahe Geschichte lesen wollen – und dabei vielleicht merken, dass sie selbst mehr Möglichkeiten haben, als sie denken.

Wo gibt es das Buch?

„Theo und die unsichtbaren Nachrichten“ ist als

  • Schülerausgabe und
  • Lehrer- und Elternausgabe (Hardcover)

erhältlich – jeweils als Printausgabe, für den Einsatz in Schule und Zuhause.

👉 Hier findest du weitere Informationen und Bestellmöglichkeiten: Hier erhältlich- Schülerausgabe, hier zur Lehrer/Elternausgabe

Textauszug aus „Dreizehnter März“

Von Sabine Dahnke

An dem Tag, an den ich oft zurückdenke, bestand mein Lebensplan aus genau drei Dingen: ein ganzes Hähnchen, zwei nackte Füße und der Versuch, beides irgendwie mit Würde zu verbinden.

Die Küche war zu klein für große Gesten. Die Fliesen unter meinen Füßen hatten diesen kühlen, leicht klebrigen Charakter von Mietwohnungen, die schon mehrere Leben gesehen haben, und ich stand barfuß mitten in einer Mischung aus Olivenöl, Knoblauchduft und Radiogedudel, die so tat, als wäre das hier eine Kochshow und nicht einfach nur mein Dienstagabend. Auf der Arbeitsplatte lag das Hähnchen, leicht beleidigt wirkend, daneben eine Schüssel mit Marinade, in der die Kräuter aussahen, als würden sie noch einmal um Bedenkzeit bitten.

„Du weißt schon, dass du barfuß kochst?“, sagte Adi aus dem Türrahmen heraus. Er lehnte dort wie bestellt und nicht abgeholt, Kaffee in der Hand, Oberkörper im Flur, Füße schon halb im Wohnzimmer, als traue er sich nicht richtig in die heilige Zone der rohen Geflügelteile.

„Spürst du die Bodenhaftung?“, erwiderte ich und drückte mit den Fingern die Zitronenhälften über dem Hähnchen aus. „Das ist Mindfulness. Boden und ich, wir arbeiten zusammen.“

Er musterte meine Füße, dann das Hähnchen, dann wieder mich. „Weißt du, was dein Problem ist?“, fragte er in diesem Ton, der immer ankündigte, dass jetzt etwas kommt, was gleichzeitig albern und nicht ganz falsch ist. „Du verkaufst dich völlig unter Wert.“

Im Radio lief irgendein Ratgeber-Beitrag über Bewerbungsgespräche und Zukunft, die in PowerPoint-Folien passt. Gerade zählte eine überengagierte Stimme die wichtigsten Hard Skills auf, die man mitbringen müsse, um im Berufsleben zu bestehen. Excel, Sprachen, Teamfähigkeit, blabla. Ich schob das Hähnchen ein Stück, damit die Marinade besser in die Haut lief, und dachte, dass niemand je von mir verlangt hatte, ein ganzes Leben in Stichpunkten auf eine DIN-A4-Seite zu pressen, bis diese Stimmen im Radio auftauchten.

„Aha“, sagte ich. „Und was genau ist jetzt mein unterschätzter Marktwert?“

Adi hob den Zeigefinger, als halte er gleich einen Vortrag. „Hard Skills“, sagte er. „Die reden da immer von Hard Skills. Und weißt du, was ein echter Hard Skill ist?“
Er machte eine kleine Pause, trank einen Schluck Kaffee und grinste. „Barfuß Hähnchen braten. Das kann nicht jeder.“

Ich lachte, und während ich lachte, rutschte ein Tropfen Öl von meinem Handgelenk Richtung Ellenbogen. Ich sah ihm zu, wie er sich seinen Weg bahnte, und dachte, dass es vielleicht stimmt: Es gibt Fähigkeiten, die in keiner Bewerbung auftauchen, obwohl sie das halbe Leben zusammenhalten. Zum Beispiel, ein Hähnchen mit einer Hand festzuhalten, ohne es fallen zu lassen, während man mit der anderen den Ofen öffnet und gleichzeitig versucht, nicht auf die Knoblauchzehe zu treten, die einem vorhin vom Brett gerollt ist.

„Schreib das mal in deinen Lebenslauf“, fuhr Adi fort. „Kenntnisse: Französisch, Deutsch, Englisch – barfuß Hähnchen braten. Fortgeschritten.“
„Das ist kein Hard Skill“, sagte ich. „Das ist höchstens ein Soft Skill mit Haut.“
„Quatsch“, meinte er. „Soft Skills sind so Sachen wie nett sein und zuhören. Du hantierst hier mit heißem Fett, rohem Fleisch und nackter Haut. Wenn das kein Hard Skill ist, weiß ich auch nicht.“

Ich schob das Hähnchen in den Ofen, beugte mich vor, spürte die Hitze im Gesicht und das Ziehen in der Wade, weil ich unwillkürlich auf die Zehenspitzen ging. Hinter mir stellte Adi die Tasse ab, ich hörte das leise Porzellanklicken auf der Arbeitsplatte. Als ich mich wieder aufrichtete, stand er plötzlich näher bei mir, nah genug, dass ich seinen Atem in meinem Nacken spüren konnte.

„Außerdem“, sagte er leise, „mag ich es, wenn du barfuß durch die Küche läufst. Das sieht aus, als würdest du bleiben.“

Der Satz erwischte mich an einer Stelle, von der ich bis dahin nicht wusste, dass sie existiert. Bleiben. Als wäre das eine entscheidenede Qualifikation, die irgendwo hinter Sprachkursen und EDV-Kenntnissen in Klammern auftaucht: neigt zum Bleiben. Ich stützte mich mit einer Hand am Ofen ab, um in dieser plötzlichen Schwerkraft nicht nach hinten zu kippen.

„Das ist kein Skill“, murmelte ich. „Das ist ein Risiko.“
„Die besten Skills sind immer ein Risiko“, antwortete er. „Frag mal dein Hähnchen.“

Wir schwiegen, nur der Ofen begann leise zu rauschen, und der erste, sehr vorsichtige Bratenduft kümmerte sich darum, die Küche in etwas zu verwandeln, das man später Erinnerung nennen kann. Adi schob mit seinem Fuß meinen Pantoffel zur Seite, als wäre er ein Hindernis auf einer Bühne, die frei bleiben sollte.

„Also gut“, sagte ich schließlich. „Hard Skills: barfuß Hähnchen braten. Soft Skills: nicht weglaufen, wenn der Rauchmelder losgeht.“
Adi nickte zufrieden. „Siehst du. Und irgendwo dazwischen“, er beugte sich runter und strich mit der Hand kurz über meinen Knöchel, „steht dann noch: liebt den Mann, der ihr das eingeredet hat.“

Der Radiobeitrag war längst beim Thema „Selbstoptimierung“ angekommen, die Sprecherin erklärte irgendetwas über Ziele in Fünfjahresplänen. Ich stand mitten in dieser viel zu kleinen Küche, barfuß, mit Hähnchenfett an den Fingern, Adis Hand im Rücken und einem Gefühl im Brustkorb, das in keine Tabelle passte. Ich dachte, ganz kurz, dass ich das alles so, genau so, als Qualifikation behalten wollte: das Stehen auf kalten Fliesen, die Wärme aus dem Ofen, sein Zwinkern, wenn er „Hard Skill“ sagte, als wäre das ein Insiderwitz nur für uns.

Damals ahnte ich noch nicht, wie oft ich später an diesen Moment denken würde, wenn draußen alles nach Kontrolle und Krisenmanagement klang. Ich wusste nur, dass es gerade gut war. Und dass ich, wenn mich jemand gefragt hätte, was ich kann, nicht gelogen hätte mit: „Ach, nichts Besonderes.“